Дождь вместо снега, проливной и гулко бьющий по подоконнику, отстукивающий такт, который я в детстве, да и до сих пор, пытаюсь уловить и приспособить к какой-то мелодии. Капли на окне чертят дорожки, сливаясь и распадаясь на отдельные ручейки, рисуя почти географические карты рек. А может, это растет дерево от нижнего края стекла и тянется ветвями вверх?

Заплаканная улица смотрит серыми домами и подмигивает огнями вывесок, ведет огнями фар и манит светом в окнах домов. Там варят кофе, ставят чайник на огонь и вынимают печенье из духовки, довязывают оленя на свитере и курят в форточку, а кто-то подходит сзади, набросить кофту на плечи.

Батареи волнами отдают тепло и коты пристраиваются на них, чтобы вздремнуть. Уроки в такую погоду совсем не делаются — получается только прикусив карандаш, да подперев голову рукой, глядеть в окно.

И остается заварить себе чай с толстым кружочком лимона, положить туда ложку меда и читать про Мумитроллей, или Розамунд Пилчер про семейные реликвии, или новый детектив. Да мало ли, что еще можно делать в такой чудесный день…

Если вы нашли ошибку, пожалуйста, выделите фрагмент текста и нажмите Ctrl+Enter.

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш адрес email не будет опубликован.